当他终于成功地揉出了一个表面光滑、质地均匀、触感温润的圆润面团时，他自己都愣住了。

他学着王兰的样子，小心翼翼地捏出了一个像模像样的元宝形年糕。

那一刻，一股前所未有的、极为陌生的成就感，如同温热的泉水，从他的指尖涌起，瞬间流遍了全身。

这种感觉，和他完美弹奏完一首拉赫玛尼诺夫的协奏曲截然不同。

那是一种对高难度技巧的征服，是一种智力上的快感。

而现在，这是一种创造的、质朴的喜悦。

从一团混乱，到一件成品，从无序，到有序。

他甚至开始不自觉地哼起了小调，那轻快的节奏，竟然和他揉捏面团的动作配合得天衣无缝。

方一凡看着杜松从最初的抗拒、挣扎、崩溃，到现在的投入、专注，乃至享受，嘴角的弧度愈发柔和。

这，才是他真正想要呈现给所有人的“真实”。

不是简单的受苦受累，不是刻意的制造矛盾。

而是让这些习惯了城市快节奏、习惯了精致与疏离的朋友，真正沉浸下来，用自己的身体，用自己的双手，去感受这份根植于土地的传统文化所带来的，最简单、最质朴的快乐。

“出锅喽！”

随着王兰一声洪亮高亢的吆喝，第一锅年糕被端上了桌。

蒸笼揭开的瞬间，浓郁的白色蒸汽夹杂着糯米特有的清甜香气，轰然炸开，扑面而来，让人食指大动。

一个个白白胖胖的年糕挤在一起，温润可爱。

王兰特意从里面，仔细分辨着，挑出了一块杜松亲手制作的、形状最为“正常”的元宝年糕，用筷子夹着，递到了他的嘴边。

“尝尝！自己做的，肯定香！”

杜松小心翼翼地凑过去，吹了吹上面滚烫的热气，然后轻轻咬了一口。

软糯。

香甜。

那股温热的、纯粹的谷物口感，顺着食道一路滑入胃里，瞬间驱散了清晨所有的寒意与疲惫。

他的眼睛，瞬间瞪大了。

瞳孔里闪烁着难以置信的惊喜光芒。

“好吃！”

“真好吃！”

这句发自肺腑的赞叹，不带任何表演成分。那份纯粹的喜悦，甚至透过屏幕，让无数正在观看直播的观众，都忍不住咽了下口水。

直播间的弹幕，在短暂的停滞后，以一种井喷式的姿态彻底爆发。

【哇，看着好想吃。】

【我发誓，这是我见过杜松吃东西最香的一次，隔着屏幕我口水都流下来了。】

【这么早起来看，感觉很值呀，看到了一个活的杜松。】

【这大概就是小时候的味道吧，奶奶做的年糕也是这个味儿，甜甜糯糯的。】

杜松对外界的喧嚣浑然不觉。

他闭上了眼睛。

整个世界仿佛都消失了，只剩下口腔里那股极致的、纯粹的香甜。

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糯米的清香，经过蒸腾，被完美地激发出来，没有一丝一毫的杂味。那是一种源自土地与阳光的、最古老也最慷慨的馈赠。口感软糯，却又带着恰到好处的嚼劲，牙齿每一次陷入，都能感受到那温润的抵抗与随之而来的、更深层次的甜意释放。

一股热流，从喉头滚落，顺着食道，稳稳地沉入胃里。

清晨山间最后一丝寒意，被这股暖流彻底驱散、蒸发。

他紧绷了数日的神经，在这一刻彻底松弛下来。那些关于形象、关于人设、关于镜头表现的精密计算，那些源于顶级艺术家身份的骄傲与戒备，都在这块朴实无华的年糕面前，悄然瓦解。

他整个面部的肌肉都舒展开来，嘴角无意识地上扬，勾勒出一个孩童般满足的弧度。

这是幸福。

一种他从未体验过的，简单到极致，却又庞大到足以将他整个人淹没的幸福感。

就在这份巨大的幸福感将他托举到云端，让他几乎要飘起来的时候，一个声音，毫无预兆地在他耳边响起。

那声音不大，语调平缓，甚至带着几分笑意。

却让杜松的灵魂猛地一颤。

“杜哥，别急着回味。”

方一凡。

这个声音，如同伊甸园里那条吐着信子的毒蛇，精准地找到了他最柔软、最不设防的软肋，悠悠地缠了上来。

“这只是个开始。”

“开胃菜而已。”

杜松的身体瞬间僵住。

那份沉浸式的幸福感，如同被利刃戳破的气球，砰然炸裂，消散无踪。

他猛地睁开双眼。

眼中的迷醉与惬意还未完全褪去，就被一种突如其来的茫然与警惕所取代。

他看到了方一凡的脸。

方一凡正咧着嘴，对他露出一个灿烂的笑容，一口整齐的、雪白的牙齿在晨光下显得格外晃眼。

那笑容里，没有丝毫的暖意。

在杜松看来，那每一颗牙齿的缝隙里，都藏着密密麻麻的、名为“算计”的阴影。

一种不祥的预感，毫无道理地从他脊椎骨的末端升起，化作一道冰冷的电流，瞬间窜遍全身。

杜松握着筷子的手，指节微微泛白。

他甚至能感觉到，嘴里那块香甜软糯的年糕，似乎正在一点点变凉，变硬。

“一会儿，吃饱了，咱们要去赶集。”

方一凡的声音依旧轻松愉快，每一个字都咬得清晰无比。

“办年货！”

赶集？

办年货？

这两个词，像是两颗投入平静湖面的石子，在杜松的大脑里激起了混乱的涟漪。

他脸上的笑容，以肉眼可见的速度，一帧一帧地凝固了。

那是一种什么样的场景？

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