导演的画外音响起：

“恭喜大家，猜对了。今天，咱们的任务是——蒸馒头！”

“为什么？！”

孙辉发出了杜鹃泣血般的悲愤控诉，他感觉自己的腰椎又开始隐隐作痛。

“昨天不是刚吃了馒头吗？为什么还要蒸？！”

“此言差矣。”

导演指了指方一凡，“让一凡解释一下吧。”

方一凡本来还一脑袋起床气懒得说话。

但看到众人都看了过来，他有气无力地伸出一根食指，在空中慢悠悠地摇了摇，随即开启了他一本正经的“文化科普”模式。

“岛城人过年，有一句老话，叫‘没馒头就不算过年’。这馒头，可不是简单的食物，它承载着我们对新年的美好期盼。”

他的视线扫过众人，声音突然从慵懒变成兴奋。

“你们想，把面发起来，揉成团，放进锅里蒸，它会越变越大，越变越高，这寓意着什么？这叫‘蒸蒸日上’！是好彩头！”

他一番话说得慷慨激昂，唾沫横飞，仿佛他们即将参与的不是一项能把人累瘫的繁重体力劳动，而是一场神圣的、充满仪式感的祈福大典。

然而，已经上过一次当的众人，此刻脸上只写着两个大字。

不信。

总指挥王兰女士擦着手从厨房走了出来，她锐利的目光在这几个无精打采的“壮丁”身上一扫，用她那不容置疑的语气，直接掐灭了所有侥幸。

“都别愣着了，这活儿可不轻松。”

“揉面，是蒸馒头的根基，面揉不好，蒸出来的馒头就是死面疙瘩，又干又硬，喂狗都嫌弃。”

她的声音顿了顿，更添了几分严厉。

“这不光是体力活，更是技术活，得把面揉到‘三光’——面光、盆光、手光，才算合格。”

她一边说，一边利落地捞起袖子，手臂一扬，抓了一大把面粉进盆，再倒上温水，根本不见如何费力，三下五除二就和成了一个粗糙的面团。

随即，她下巴对着王鸣一扬。

“来，小王，你劲儿大，你先来，给大伙儿打个样！”

王鸣看着那坨黏糊糊、白花花、毫无形状的面团，又低头看了看自己壮硕到堪比别人大腿的肱二-头肌，一股莫名的自信涌上心头。

不就是揉面吗？

还能比在总决赛上跟对手肉搏累？

他豪迈地一挽袖子，胸膛一挺，发出一声中气十足的大喝。

“瞧我的！”

说罢，那双在篮球场上足以抓爆篮板的蒲扇般的大手，就狠狠地插进了面团里。

下一秒，他就后悔了。

那团面，根本不是死物。

它柔软地陷落，随即用一种蛮不讲理的、带着生命感的黏性，瞬间缠住了他的双手，将他的十指死死包裹。

他想拔出来，面团却如同强力胶一般，拉扯出无数白色的丝线，就是不放。

他想用力揉，面粉却“噗”的一声，炸成一团白雾，糊了他一脸一身。

他越是用力，面团就越是反抗。那团烂泥般的东西，不是粘在他的手上，就是糊在盆壁上，唯独不肯凝聚成一个光滑的团。

他那足以隔扣两米大汉的恐怖力量，在这一小团软绵绵的面面前，显得如此苍白，如此无力。

“哎我……我操！这玩意儿怎么回事！”

王鸣急得满头大汗，手忙脚乱地甩着手，试图把那坨“牛皮糖”甩掉。

结果，黏稠的面糊被他甩得到处都是，几点白色的“罪证”精准地溅射在旁边杜松的裤腿上。

“哈哈哈哈哈哈！”

院子里爆发出惊天动地的笑声。

孙辉笑得腰都直不起来，几乎要瘫在地上。

“王教练！你这是在揉面，还是在跟面打架啊？我看你快被它给‘防死’了！”

杜松的表情，则在一瞬间变得极其复杂。

他先是低头，用一种难以置信的目光，看着自己价值不菲的休闲裤上那几点刺眼的白色污迹。

然后，他抬起头，看向那盆黏糊糊的“作案现场”，以及王鸣那双已经完全被白色浆糊吞没的手。

他的脸上，写满了抗拒。

作为一名顶级的钢琴家，他的手，是用来在黑白琴键上弹奏华美乐章的，是用来在维也纳金色大厅指挥交响乐团的。

那是金贵的、优雅的、属于艺术的手。

让这双手，去和这种粗鄙、黏腻、毫无美感、毫无逻辑的面团进行亲密接触？

这简直是对艺术的亵渎！

是对贝多芬和莫扎特的公然挑衅！

他下意识地后退了半步，一个极其细微的动作，却足以表明他的立场。双手悄然背在身后，脸上挤出一个礼貌而疏远的微笑。

他的大脑已经开始飞速运转，盘算着该用什么理由来逃避这场“劫难”。

手指意外拉伤？

对谷物粉尘过敏导致皮肤红肿？

或者干脆宣称自己有“面团接触恐惧症”？

方一凡将这一切尽收眼底，嘴角微微上扬，勾勒出一个了然的弧度。他也不说破，就这么好整以暇地抱着臂，欣赏着眼前的这出人间喜剧。

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就在王鸣崩溃地宣布投降，而杜松即将开始他的影帝级“表演”时，一个救星般的声音响了起来。

“哎哟，看把我们这些大明星给难的。”

导演于敏不知何时凑了过来，他那标志性的、狡黠的笑容再次浮现在脸上。

“既然大家都不想揉面，那咱们也不能强人所难。”

他清了清嗓子，提高了音量。

“这样吧，咱们玩个游戏，活跃一下气氛！”

此言一出，院子里所有的声音戛然而止。

王鸣、孙辉、杜松，三个人，六只眼睛，齐刷刷地亮了，如同黑夜里看到了灯塔的迷航船只。

于敏清了清嗓子，那张总是挂着几分狡黠的脸上，笑容愈发浓郁，带着一种掌控全场的得意。

“游戏很简单，就叫‘猜歌名’！”

他的声音不大，却清晰地传入每个人耳中，仿佛带着一种魔力，瞬间驱散了院子里因揉面而产生的尴尬与混乱。

“我放一段音乐前奏，谁能最快说出歌名，谁就安全。”

于敏顿了顿，目光扫过杜松和孙辉，最后落在了还在和手上“牛皮糖”作斗争的王鸣身上。

“猜错的，或者三十秒内没反应的，直接淘汰！”

“最后剩下的那个人，就是今天的‘揉面王’！”

他刻意加重了“揉面王”三个字，引得众人一阵低笑。

“至于赢家嘛，”于敏话锋一转，抛出了诱人的筹码，“就可以负责后面塑形、蒸制这些轻松的技术活儿了！”

话音落下的瞬间，院子里的空气都变了。

王鸣几乎是本能地松开了紧绷的肩膀，长出了一口气，那感觉，不亚于在总决赛的最后关头投进一个绝杀三分。

得救了。

而杜松和孙辉，则完全是另一番景象。

杜松原本疏离的姿态消失了。他挺直了背脊，那双属于钢琴家的、修长而干净的手指，在身侧无意识地轻轻敲击着，仿佛在寻找琴键的触感。他整个人的气场都从一个被凡俗事务所困的艺术家，变回了那个站在音乐殿堂之巅、俯瞰众生的王者。

猜歌？

这根本不是游戏。

这是他的领域，他的王国。

孙辉的眼中也迸射出惊人的光彩。他咧开嘴，露出一口白牙，那笑容里充满了跃跃欲试的战意。作为纵横影视圈多年的影帝，他听过的影视金曲、主题曲、插曲，数量庞大到足以构成一个独立的数据库。这对他来说，同样是主场作战。

王鸣一听规则，虽然已经注定要跟那盆面粉死磕到底，但看热闹的基因瞬间被激活。他把沾满面糊的手举得老高，像小学生抢着回答问题。

“好！这个好！我当裁判！”他兴冲冲地喊道，试图为自己挽回一点尊严。